Lo que apareció al desmontar el cartucho, con la evidencia al lado. Todo lo de esta página se comprueba leyendo el binario; lo que todavía no está cerrado está en Preguntas abiertas.
Cuando el juego se queda solo, arranca una partida que juega sola. No hay ninguna inteligencia detrás: hay 64 bytes en 0x584A que llevan exactamente los mismos bits que devuelve el joystick, y el lector de mandos coge uno cada 32 fotogramas. Entre byte y byte se repite la dirección anterior, así que la grabación va a un ritmo muy lento y aun así basta.
Se ve en los propios bytes: 01 es arriba, 09 arriba y derecha, 11 arriba y botón. Ni un valor sale del mapa de bits del mando.
Y encaja hasta en la duración. La demo dura 0x073C pasos, que a un byte cada 32 son 58 bytes de los 64 que hay. La tira acaba exactamente donde empieza la primera instrucción de la rutina siguiente.
Entre inicializar la máquina y arrancar el juego hay estas cuatro instrucciones:
ld hl,0411fh ; origen: tres bytes que son C3 00 00, o sea jp 0000h
ld de,DESPACHA ; destino: 0x40B2, el despachador de todo el juego
ld bc,00003h
ldirEn un cartucho eso no hace absolutamente nada, porque esa mitad del mapa de memoria es ROM y la escritura se pierde por el camino. Pero si el cartucho estuviera copiado en RAM, el despachador quedaría convertido en un salto a cero y la máquina se reiniciaría en el primer fotograma, porque el bucle de juego lo llama nada más empezar.
Que hace eso está comprobado leyendo los bytes. Para qué lo hace no se puede demostrar desde el binario, y lo más razonable es que sea una protección contra copias en memoria; pero eso es una lectura, no un hecho.
El cartucho lleva ocho nombres de base y el recorrido tiene diez paradas. Siete de esos nombres cubren las diez —Estados Unidos sale tres veces y Australia dos— y el octavo, NEW ZEALAND, no lo pide nadie.
Comprobado por tres caminos distintos, porque una sola comprobación aquí no basta:
Las otras siete sí aparecen apuntadas, así que el control funciona y el cero de NEW ZEALAND significa algo.
De tres de los siete obstáculos —los agujeros— sale una foca, y está entera en el cartucho: ocho fotogramas, uno por cada paso del 7 al 14, con la tabla en 0x78C1. El índice de esa tabla es fácil de leer al revés, y el error es convincente: parece el tipo de obstáculo y es el paso en que va. Leída de la otra manera salen punteros que se van fuera del cartucho; leída bien salen ocho seguidos, y el último acaba justo en el fotograma que la esconde, que a su vez acaba donde vuelve a haber código.
Los tres primeros pasos son de dos sprites y los cinco siguientes de cuatro, y cada fotograma lleva tres variantes. Pero las tres llevan el mismo dibujo: lo único que cambia es la X, porque una foca sale por el centro, otra se va hacia la derecha y otra hacia la izquierda. Y del paso 10 al 14 pasa lo mismo con la otra coordenada —los cuatro dibujos son siempre los mismos y lo que baja es la Y—, así que la foca no se deforma al acercarse: solo cambia de sitio.
Y el color no está ahí. La rutina que la monta copia tres bytes de cada sprite —posición y dibujo— y se salta el cuarto, que es justo el del color: ese lo dejó puesto la lista de atributos, que le da el primer sprite en negro y los otros tres en rojo oscuro. Como en un MSX el sprite de número más bajo va delante, el negro queda encima y lo que se ve es una foca marrón con la cara oscura.
Hay cuatro nubes en el cielo, y no son un dibujo del decorado: son cuatro sprites que el juego gobierna aparte. Asoman por sitios fijos, suben por la pantalla al ritmo que marca la velocidad del pingüino —la mitad, exactamente—, se van abriendo hacia los lados con un desplazamiento propio cada una (-1, +1, -2 y +2) y cambian de dibujo por el camino, a uno más grande.
Todo eso junto es la perspectiva: la nube crece y se abre porque te la estás acercando, y sube porque acaba pasándote por encima. Al llegar arriba del todo se apaga y vuelve a salir por abajo.
Y solo salen si hay partida de verdad. En la demo, el cielo está vacío.
Cuando el pingüino se cae por un agujero y chapotea ahí dentro, se le ven dos patas amarillas moviéndose. No hay ningún sprite nuevo para eso: es el mismo sprite que le hace de sombra, al que dos instrucciones le cambian el color de azul oscuro a amarillo. A partir de ahí solo hay que irle poniendo los tres dibujos del pataleo, y al salir del agua otra instrucción le devuelve su dibujo y su color de sombra.
Es la misma idea que está por todo el cartucho: el color de un sprite no vive en su dibujo, vive en su entrada de la tabla de atributos. Así que se puede recolorear cualquier cosa sin tocar ni un byte de gráfico, y eso es lo que se hace con la sombra aquí, con la foca —cuya cara oscura es un segundo sprite negro por encima del cuerpo rojo— y con las banderas, que salen las diez del mismo par de sprites cambiándoles los dos colores.
En la lista de atributos hay una entrada montada del todo —la número 14, con su dibujo y su color amarillo puesto— que jugando no aparece jamás. Y el dibujo no es cualquier cosa: es una explosión, un estallido de puntas amarillas. Se monta con la coordenada vertical a 0xE0, que es fuera de la pantalla, y nadie se la cambia nunca: no hay una sola instrucción que escriba en esa entrada, la cadena que rehace los sprites al salir del agua se para justo en la anterior, y las demás copias empiezan más arriba o acaban más abajo.
O sea que el cartucho carga el dibujo, le reserva su sitio, le da color… y lo deja fuera del encuadre.
La tipografía va colocada de forma que el número de casilla es su ASCII menos 0x20, así que la A es la 0x21, la B la 0x22 y así. Con esa cuenta, la F tendría que estar en la 0x26.
No está: en esa casilla hay otro dibujo, en los tres tercios de la pantalla. Y la única palabra de todo el juego que necesita una F —FRANCE, la primera base del recorrido— se la lleva puesta: su cadena no usa la 0x26 sino la 0xC9, que es una F suelta guardada aparte, lejos del alfabeto.
Las rutinas que tratan con el chip gráfico van por parejas: una para escribir y su gemela exacta para leer. Las dos de escribir se usan a todas horas, diez y seis veces respectivamente.
Las dos de leer no las llama nadie. Y se puede decir sin rodeos porque la dirección de una de ellas no aparece ni una sola vez en los 16 KB, y la única aparición de la otra es la llamada que le hace su propia gemela muerta.
Este juego no lee la pantalla nunca. Solo escribe.
Hay una rutina que escribe una cadena y detrás un 1 o un 2, sacado del bit 7 de la palabra de banderas. Nadie la llama —su dirección no aparece en el cartucho— y además ese bit no lo enciende nadie, porque los dos únicos valores que se escriben ahí son 0x40 y 0x50.
A juego con eso, el rótulo del marcador dice 1P fijo, escrito en la cadena de los rótulos como una constante más.
Saber dónde acaba una tabla suele ser lo peor de un desensamblado, porque el tamaño no está escrito en ninguna parte y equivocarse no da ningún error.
En este cartucho casi todas lo dicen. La última palabra de la tabla acaba exactamente en el byte donde empieza su primer destino, así que solo hay un tamaño posible: se prueba con N entradas y solo una N cierra. Funciona con las seis tablas de salto, con las diez fases, con las diez banderas, con los siete horizontes, con los veinticuatro sonidos y con los cinco tramos de la meta.
Y hay un segundo truco de la casa, este para ahorrar instrucciones: tres tablas se apuntan un byte antes de donde empiezan, porque su índice nunca vale cero y así se evitan un dec a. El byte cero de una de ellas es el último byte de un jp; el de otra, un ret suelto que hace de dato sin dejar de ser un ret.
Entre 0x6BE9 y 0x7241 hay 92 trozos de dibujo, y la única pista de para qué son es que los siete punteros de la tabla de obstáculos caen ahí dentro.
Encadenando los quince pasos que dura cada obstáculo, sale esto:
tipo 3 6BE9 -> 6D85 tipo 2 7091 -> 7150
tipo 4 6D85 -> 6F19 tipo 6 7150 -> 71C8
tipo 0 6F19 -> 6FD2 tipo 5 71C8 -> 7241
tipo 1 6FD2 -> 7091Cada cadena acaba justo donde empieza la siguiente, y la última acaba justo en el final de la zona. Los siete se reparten los 92 trozos sin que sobre ni falte nada, y de paso queda confirmado que los pasos son quince y que el encadenamiento se lee bien.
Un detalle bonito de ahí: los siete punteros apuntan a un bloque vacío. No es un error de lectura, es que el primer paso de un obstáculo no dibuja nada porque todavía está detrás del horizonte, y dos de los siete llevan dos pasos vacíos.
La tabla que gobierna la velocidad tiene cuatro destinos, uno por cada combinación de arriba y abajo. Sin tocar nada no pasa nada, con las dos a la vez tampoco, y las otras dos van al revés de lo que uno esperaría: arriba baja la velocidad y abajo la sube.
Además no cuestan igual. Cada escalón de aceleración tarda cuatro fotogramas y cada escalón de frenada tarda doce, así que el pingüino coge carrera tres veces más rápido de lo que la suelta.
Junto al reproductor de sonido hay dos tablas de doce bytes, pegadas la una a la otra. La primera es una octava cromática, y se nota: los doce periodos caen a 0,09 semitonos del temperamento igual.
La segunda invita a leerse igual, y no lo es. Medida como si fuera una escala da 15,8 semitonos, que no es ninguna escala de nada. Lo que es se ve en el código que la usa: el nibble alto de cada nota la indexa para sacar cuánto dura. Son duraciones, y van de 5 a 100 fotogramas.
De los veinticuatro punteros de sonido, el primero apunta fuera del cartucho. No es un error: el sonido cero no se pide nunca, así que esa entrada no se lee jamás.
Y los tres últimos apuntan todos al mismo byte, que es un 0xFF, o sea el final de un flujo. Ese es el silencio, y es lo que pide el arranque para dejar el chip callado antes de empezar.